martes, agosto 27

Círculos

El vino se acaba, se apaga
la brasa perenne.

Como sangre de venas abiertas
la tinta se derrama, se seca.

En el silencio la música
por el silencio. 

Los ojos se cierran, duermen
las vidas que nacen. 

Y el sol.
Y el tiempo.

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