jueves, febrero 28

Voluntad


Tambores, tierras distantes
retumban, ígneo trance
pies descalzos, laberintos
en la tierra, van trazando.

Las paredes son blancas,
las paredes son espejos,
los espejos no son reflejos
son paredes.

Suspiros de castillos
anhelo de sismos
impotencia, ignorancia;
salidas son entradas.

Lecho de escombros,
nadarás, nada harás,
ahogado sin mar,

la ilusión sólo es
un no saber
danzar.

2 comentarios:

  1. ¡F, hacía tanto que no me daba una vuelta por acá! Entré y me puse al día con las lecturas. Las dos entradas anteriores a esta me encantaron. Justo estoy preparando para un final el debate Ponge-Sartre y lo cósico da vueltas constantemente. La identidad de las cosas, sus sombras.
    Y, mientras te leía, escuchaba Crippled Black Phoenix, ya que estoy te lo recomiendo si es que no los conocés ya.

    Un abrazo desde Bahía que hoy está Gris y duele.

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  2. Lecho de eszcombros...
    que terrible, que genial

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